Seit Jahren will ich Meditation machen. Um ruhig zu werden, um Abstand zu finden, zu allem, was mich so schnell überrollt. Mir ist schnell alles zu viel. Das habe ich schon einmal erzählt. Es passiert zu viel. Zu viel Aktion. Zu viele Menschen. Zu viel Gefühl. Meine Gefühle, die Gefühle der anderen. Alles zu viel. Meditation soll da helfen. Bewusst im Hier und Jetzt sein soll außerdem glücklich machen. Seit Jahren bin ich angezogen von Meditation und seit ebenso langer Zeit wehre ich mich dagegen. Natürlich habe ich das immer mal probiert. Habe vor langer Zeit schon ein Ommmm für die Mondgöttin gesummt, später in einem buddhistischen Zentrum bei Vollmond stundenlang Mantren gesungen und noch später mit einem evangelischen Pfarrer in einer Kleingruppe versucht „Nichts“ zu denken, so lange bis mir die Füße eingeschlafen sind und ich gequält nur noch an meine Füße dachte. Das war es alles nicht. Es fühlte sich falsch für mich an. Ich hatte immer das Gefühl, das nur zu spielen.
Ich höre seit einiger Zeit regelmäßig den Podcast von Clotilde Dusoulier und sie sprach vor kurzem von Meditation und letzte Woche gab es im Abendprogramm des Fernsehens eine ganze Sendung über Meditation. Dort sprachen sie davon, dass es Meditations-Apps fürs Handy gäbe. Das brauche ich, dachte ich, eine Anleitung, jemand, der mir sagt, dass ich ein- und ausatmen soll, sonst macht mein Hirn sich selbständig. Ich fing an zu suchen und wollte nicht glauben, wieviele selbstberufene Menschen einem geführte Meditationen anbieten. Ich hörte mich testhalber auch durch tibetanischen Mönchsgesang, den Klang tibetischer Schalen, Vogelzwitschern, Bergbachplätschern, Regendwaldregen, Elfengesang und allerhand esoterische Musik und tiefenentspannende Hirnwäsche. Irgendwie bin ich dann auf dem französischen Markt der geführten Meditationen hängengeblieben. Alle erzählen irgendwie dasselbe, aber es ist die Art, wie sie es sagen, die ich mag oder eher nicht mag. Ich bin bei aller Spiritualität nicht sehr esoterisch. Sanfte Männer, deren göttliche Erleuchtung ich schon in ihrer aufgesetzt zugewandten Stimme spüren kann, die mir außerdem liebevoll Namasté entgegensäuseln, kann ich nicht ab. Außerdem quillt mir bei den meisten Angeboten zu viel Musik, Getön und Gezwitscher in die Ohren. Bei Jonathan Lehmann bleibe ich hängen. Er hat keine professionell sanfte Stimme, die Tonqualität ist auch eher schlecht, als habe er es zu Hause am Küchentisch aufgenommen, aber er ist nüchtern, ruhig, sachlich und außer seinen Sätzen ist es still. Ich höre ihn mir abends im Bett an und schlafe dabei ein. Genial. Jonathan spricht mich abends in den Schlaf.
Heute Mittag Sieste. Im Haus ist es unruhig, der Nachbar von oben werkelt im Treppenhaus, er baut einen automatischen Türöffner ein. Das ist toll, aber der Lärm machte mich schon den ganzen Morgen zappelig, so kann ich nicht arbeiten und suchte den hintersten Winkel in der Wohnung. Von dort höre ich weniger das Werkeln im Treppenhaus, dafür aber heitere Bläsermusik aus dem benachbarten Altenheim. Mein angespanntes Nervenkostüm verlangt geradezu nach einer geführten Meditation. Einatmen. Ausatmen. Ich fange mit Jonathan an, aber da ist mir heute zu viel Stille, ich höre trotz Kopfhörer in den langen stillen Momenten die Tür im Treppenhaus knallen. Jetzt hätte ich gern einen dieser Namasté-Jünger, deren Meditation mit Musik unterlegt ist. Ich finde keinen, der mir genehm ist und klicke eher zufällig auf Xavier, einen weiteren in der Stille sprechenden Herrn, aber er ist etwas ausführlicher als Jonathan, das brauche ich heute. Nehmen wir den. Brille ab. Augenmaske auf, Ohrstöpsel des Kopfhörers in die Ohren und ich installiere mich comfortablement. So lange er spricht, höre ich nichts anderes. Einatmen. Ausatmen. Bewusst in diesem Moment, hier und jetzt, Einatmen und Ausatmen. Nach vier Minuten schweigt Xavier. Er schweigt lange. Hallo denke ich, wo ist er denn? Kommt da noch was? Ich reiße die Maske von den Augen, um zu sehen, ob ich aus Versehen die Meditation angehalten habe. Aber nein, jetzt spricht Xavier auch weiter. „Sie haben vielleicht bemerkt, dass Sie nicht mehr auf ihre Atmung konzentriert sind“, sagt er. Ja, denke ich. Du warst zu lange weg. „Ihre Gedanken sind weit weg vom Hier und Jetzt … es ist normal und nicht schlimm, in dem Moment, wo Sie es bemerken, sind Sie wieder hier, mitten in der Meditation.“ Sehr tröstlich. Ich weiß das eigentlich auch schon von Jonathan. „Ich atme ein und nähre meinen Körper, ich atme aus und reinige meinen Körper.“ Es klingelt. Es klingelt wie mein Handy. Es ist mein Handy. Irgendjemand ruft mich an. Ich reiße die Augenmaske von den Augen und starre kurzsichtig auf das Smartphone, es ist Cathy. Ich schaffe es, den Anruf anzunehmen, aber Xavier spricht immer weiter. Ich reiße mir die Kopfhörerohrstöpsel aus den Ohren und höre jetzt alles wie von Ferne, auch Cathy. „Christjann?“ ruft sie von sehr weit. „Christjann?“ „Ja“, flüstere ich, denn ich will Monsieur, der neben mir unbehelligt von den Geräuschen und ohne jegliche Meditation schläft, nicht aufwecken. „Christjann?“ Herrgott, ich suche die Brille und springe mit dem Smartphone in der Hand aus dem Bett nach nebenan. Ich höre Cathy und Xavier aus den herunterhängenden Ohrstöpseln und reiße den Stecker raus. Jetzt höre ich endlich Cathy laut und deutlich. Uff. „Hast du geschlafen?“, fragt sie laut. Nein, sage ich ebenso laut und versuche zu erklären, dass ich eine Meditation gemacht habe und bei ihrem Anruf mit den Stimmen und dem Kopfhörer durcheinander gekommen bin. An ihrer Reaktion merke ich, dass ich besser gesagt hätte, ich hätte geschlafen. Eigentlich will sie Monsieur sprechen. Der ist durch all das Gehampel sowieso wach geworden und telefoniert jetzt mit meinem Smartphone mit Cathy. Dann werde ich beauftragt noch eine SMS zu schicken und Monsieur schließt schon wieder die Augen. Ich installiere mich wieder comfortablement und fange erneut an, mit Xavier ein- und auszuatmen. Dann schweigt er wieder. Ich höre die Tür im Treppenaus rummsen. Xavier schweigt. Ich atme. Monsieur wirft sich auf die Seite. Ein Scooter quäkt laut vor dem Haus vorbei. Die Tür rummst nochmal. Bei jedem Rumms wackelt das Haus. Muss er ausgerechnet heute diesen blöden Türöffner einbauen? Es ist totale Stille in den Kopfhörern. Bei Jonathan glaubte ich in der Stille, die bei ihm vorbeifahrenden Autos zu hören. „Wenn ihr Verstand herumvagabundiert und versucht, Sie weit weg zu führen, erinnern Sie sich an ihren Atem, der da ist, jederzeit, hier und jetzt.“ Xavier spricht und ich höre Monsieur, der laut in meine Richtung atmet. Die Tür rummst. Die Tochter des Nachbarn hüpft durchs Treppenhaus und ihr helles Stimmchen übertönt Xavier. Einatmen. Ausatmen. Monsieur hat bedauerlicherweise einen anderen Atemrhythmus und ich bin beinahe geneigt, mich seinem Rhythmus anzupassen. Und schon wieder schweigt Xavier lange. Zu lange für mich. Als er mir zum dritten Mal sagt, dass ich nicht auf meine Atmung konzentriert bin, werde ich sauer. Natürlich nicht. Du schweigst. Monsieur atmet. Die Tür rummst. Ich denke, dass ich trotz allem ziemlich im Hier und Jetzt bin, mit all den Geräuschen, die ich höre. Allerdings meilenweit entfernt vom meditativen Glück. Monsieur wälzt sich zur Seite und steht auf. Gut. Ich versuche die letzten Minuten alleine mit Xavier noch einmal konzentriert ein- und auszuatmen. Ich erschrecke, als etwas Schweres auf mich fällt. Die Katze tritt schnurrend auf meinem Bauch herum und arbeitet sich langsam balancierend über meine Oberschenkel nach unten. Dann quetscht sie sich zwischen meine leicht auseinanderliegenden Unterschenkel. Sie sucht Körperkontakt und beginnt dann energisch sich zu putzen. Ich bin im Hier und Jetzt. Aber sowas von.
Heute früh war ich nur kurz auf dem Markt, um ein Kilo Quark bei meinem Bio-Käsehändler zu kaufen, Nur dort gibt es einen Quark, dessen Konsistenz für einen Käsekuchen infrage kommt. Der Markt ist aber wie eine Droge, schrieb ich schon andernorts und ich habe in einem knappen halben Stündchen 50 Euro auf den Kopf gehauen für Quark und Käse und Olivenöl und violetten Spargel und Honig von Bohnenkrautblüten, Sarriette oder Pebre d’ai heißt das Bohnenkraut in Französsich oder Provenzal, und Kartoffeln, die Mona Lisa heißen (ok, sie waren trotz des berühmten Namens am wenigsten teuer) und da ich, angefixt von Arthurs Tochter, mit dem letzten Geld heute kleine Auberginen erstehen musste, fielen die Pfingstrosen diesmal aus.
mir fremd und ich mag ihre Konsistenz nicht. Meine reizende Schwiegermutter, die mir jahrelang aus purer Lust am Kritisieren, jegliche von mir gekauften Auberginen als zu groß, zu klein, zu alt, zu frisch, zu hart, zu weich, zu viel Kerne, zu violett, zu gestreift … abgelehnt hat, ist sicher nicht unerheblich schuld an meiner Abneigung dieser Gemüsesorte. Heute aber kaufte ich viele kleine sehr niedliche violette Auberginenbabies und dachte, Monsieur mit 
Monsieur entschlossen in die Notfallambulanz der Klinik, die auf Handchirurgie spezialistiert ist. Er sträubt sich so gut wie gar nicht, was ich als schlechtes Zeichen werte. Notfall, schrie sofort die Sekretärin, das Verwaltungsprozedere muss trotzdem gemacht werden. Während wir noch auf irgendeinen Zettel warten, kommt ein junges Mädchen und ist noch viel notfalliger als Monsieur, sie hat sich die Hand durchgeschnitten. Zwei Fließenleger mit geschwollenen Händen sind auch noch da, sie zeigen sich auf ihren Smartphones gegenseitig ihre Arbeit mit Marmorfließen, 1400 Euro der Quadratmeter, höre ich, dann kommt noch ein Fahrradunfall. Und eine alte Dame hat sich beim Rausholen des Kerns einer Avocado mit dem Messer verletzt. Das nüchterne Wartezimmer wird voller und voller, immerhin ist Monsieur unter den ersten Notfällen und soll alsbald operiert werden. 
Wir warten nun in einem Zimmer, der Gatte schon mit Häubchen und OP-Hemd, und starren auf den Fernseher. Wir kommen gerade richtig zur Vermählung von Prinz Harry und Prinzessin Meghan, hurrah, wer hätte gedacht, dass ich das heute ganz ohne schlechtes Gewissen sehen kann. Stand by me. Schluchz. Die Krankenschwestern starren auch auf den Bildschirm und legen schonmal eine Manschette zum Blutdruckmessen falsch herum an, aber sie wissen, wie lang Meghans Schleppe ist und dass im Haarreif Diamanten stecken. Sie diskutieren den Unterschied zwischen Diadem und Haarreif. Ich hoffe, dass der Chirurg später weniger royalistisch begeistert ist und sich aufs Nähen konzentriert.
Gegen 14 Uhr verschwindet Monsieur zeitgleich mit dem Mädchen und dem Fahrradunfall im OP-Block. Ich darf die Hochzeit nicht weiter schauen, sondern soll im Garten warten. Garten, naja. Etwas Grün mit ein paar Bänken. „Wie lange etwa?“, frage ich. „Eine gute Stunde“, heißt es. Ich ziehe mir einen Kaffee, setze mich in die Sonne und höre einen Podcast und noch einen, schreibe in FB und rödele langsam den Akku meines Handys leer. Dann laufe ich etwas durchs Viertel, glaube, dass in der nahen Avenue Montrose ein Gedenkstein für Naziopfer stehen soll, denn in der von den Deutschen annektierten Villa Montrose war damals ein Gefängnis. Ich laufe die Straße entlang, 
denke wehmütig an meine Stadtspaziergänge, die ich nicht mehr mache und finde den Gedenkstein nicht. Dann die Erleuchtung. Montfleury heißen Villa und Straße! Nicht Montrose. Montfleury sagt das Navi auf dem Handy, Montfleury ist ganz woanders. Nun gut. Ich gehe zurück zur Klinik, ziehe einen weiteren Kaffee, setze mich erneut auf eine Bank und warte. Ich nehme es vorweg, ich warte sechs Stunden. Zwei davon zu Hause, als ich nämlich die Nase voll habe von schlechtem Kaffee in Plastikbechern und Chips in Plastiktüten und ekelhaft aromatisiertem Wasser in Plastikflaschen und verärgert denke, dass ich morgens so leckere Sachen mit so wenig Plastik wie möglich eingekauft habe, nur um jetzt so einen Müll in Plastik zu futtern.
auf dem Sofa. Ich schiebe die Auberginen nochmal in den Ofen, sie sehen aber schon ein wenig verunglückt aus, und rase schnell zur Notfallapotheke. Haha. Großes Treffen. Der Fahrradunfall steht schon an der Theke, nach mir kommt der Freund des Mädchens, das sich die Hand durchgeschnitten hat. Als ich dran komme, hat der Apotheker nichts mehr da, kein Verbandszeug, kein Antibiotikum, gar nichts. In Antibes könne ich es versuchen oder in Nizza. Oder morgen früh in der Notfallapotheke, die die Tagschicht übernimmt. Sie ist größer, hat mehr Vorrat, wenn ich da ganz früh hingehe, könnte es klappen. Super. Zuhause finde ich keinen Parkplatz und stelle mich ganz französisch halb auf den Zebrastreifen. Die Auberginen sind fertig, sehen komisch aus, ich füttere Monsieur. „Naja“, sagt er. Ich hätte doch Pfingstrosen kaufen sollen.
Ich stelle Wasser für die Nudeln (in Plastik) auf und heize die Pfanne für das Kalbsschnitzel (vom Metzger, in Papier) vor. Ich mache mal Werbung für meinen Metzger, der mir gerade sagte, dass jemand, der meinen Blog gelesen habe, bei ihm eingekauft habe. Also bitte, wenn Sie hingehen wollen, nur zu, sagen Sie ihm, dass Sie über mich kommen, das freut ihn (und mich dann auch).
Die Spargel sind gar. Super!
Die Nudeln sprudeln im Wasser, sie brauchen sieben Minuten. Ich muss das Fleich so braten, dass beides gleichzeitig fertig ist, deswegen hüpfe ich zwischen Herd und Tisch hin und her und esse die Spargel stehend.
Ich wohne in der Festivalstadt und die hat nicht das ökologischste Image, das habe ich an der einen oder anderen Stelle schonmal gesagt. Unser Bürgermeister versucht zwar die Bevölkerung und die Touristen zu sensibilisieren, mit Aktionen wie Ici commence la mer „Ab hier beginnt das Meer“ – aber versuchen Sie mal einem arabischen Prinzen, der gerade für zehntausend Euro die Nacht eine Hotelsuite gebucht hat, und mit seinem goldfarbenen Bentley 50 Meter die Croisette hinauf und hinunter fährt, zu erklären, dass er seine Coladose nicht auf die Straße werfen darf. Hier bekommen arabische Prinzen selbst dann Straffreiheit, wenn Sie eine Fußgängerin anfahren. Niemand will die bestzahlende Klientel von Cannes verärgern. Die Russen kommen schon nicht mehr, was soll aus Cannes werden, wenn auch die Quatari die Lust an Cannes verlieren?!
Aber na gut, wir immerhin werfen unsere Abfälle nicht auf die Straße und sammeln Pastikmüll am Strand und ich versuche heute mal plastikfrei einzukaufen. Seitdem Herr B. darüber berichtet, arbeitet es ja wieder in mir. Ich kaufe in der Regel einmal in der Woche alles Frische auf dem Markt ein (frisch, lokal und letztlich doch in Plastiktüten!) und alles andere einmal in der Woche im großen Supermarkt am Rande der Stadt. Ich bin immer erschüttert, wieviel wir jede Woche aufs Neue einkaufen, wir sind eigentlich nur zu zweit, aber hier wird ja zweimal täglich dreigängig und warm gegessen. Auf No Plastik im Supermarkt habe ich bislang jenseits der Maisfasertütchen noch nicht geachtet.
ten Olivenöl, hundert Sorten stilles und weniger stilles Mineralwasser und Cola und Fanta und alles, alles in Plastik verpackt. Außer Wein und Bier und Champagner, hurrah! Alkohol könnte einem wirklich sympathisch werden. In Frankreich gibt es kein Pfandsystem. Aber wir trennen! Pensez au tri! heißt es hier auf allen Verpackungen, „Denken Sie an die Mülltrennung!“ Lange Zeit musste es tatsächlich auch reichen, an die Mülltrennung zu denken, denn in Cannes wurde der Müll sauber getrennt und gesammelt und dann auf einer Mülldeponie wieder zusammengeschüttet. Auch das war für Monsieur lange ein Argument, sich einen Dreck um die Mülltrennung zu kümmern. Ich kann es ihm nicht verdenken.
auch schon seit einer Woche reserviert. Es lief der brandneue Film des iranischen Filmemachers 
„Unpedantisch, subjektiv und freundlich“ erzählt uns der Autor vom Süden und arbeitet derzeit an einer Neuauflage seines gleichlautenden Buches: „Erzähl mir vom Süden“, das man noch 
