Schwierig, dieser Januar. Ich arbeite immer noch den Dezember ab. Da hatte ich plötzlich so ein Energietief, dass ich alles, alle Projekte, alle Anfragen, alle private Post, sogar sämtliche Lektüre liegen gelassen habe und nur das gemacht habe, was unbedingt erledigt werden musste. Alles andere habe ich auf Januar geschoben. Hoffend auf die Anfangsenergie des neuen Jahres. Aber die blieb dieses Jahr aus. Nicht nur bei mir, auch in Agnes trifft geht es um den schwierigen Anfang, bei Herrn B. liest der Januar sich ebenfalls mühsam. Literarisch, aber mühsam. So wurschtele ich mich durch, ich bin nicht untätig, überhaupt nicht, aber ich habe das Gefühl, es geht nicht voran, die Tage sind zu kurz oder vielleicht bin ich zu müde und brauche für alles zu lang.
Ich habe die Weihnachtsdeko entschlossen weggeräumt, um Raum und Klarheit zu schaffen. Ein Versuch. Hat aber nicht viel gebracht. Voller Schwung habe ich Orangenmarmelade angesetzt, ein dreitägighes Projekt, wie Sie wissen, am dritten Tag tippe ich neben dem Kochtopf etwas zu lange auf dem Telefon herum, vergesse umzurühren und irgendwann macht es blubb und eine dunkle Blase explodiert in der gelben Masse. Aaahrgh, Kreisch, Panik. Die Marmelade ist angebrannt. Seien Sie froh, dass ich erst eine Woche später darüber schreibe, ich brüllte so unflätig in der Küche herum, dass Monsieur das Haus verließ. Ich habe alles versucht, umtopfen, weiterkochen und was nicht alles, der Geschmack war nicht so schlecht, aber sie war dunkelbraun und wurde nicht fest. Vielleicht versuche ich es diese Woche noch einmal. Die Gemüselieferung brachte mir Bio-Orangen und Zitronen, ein Zeichen könnte man sagen.
Letzte Woche gab es frischen Mangold, was mich dazu verlockte, die berühmte süße Mangoldtourte aus Nizza zu backen, (ich schrieb schonmal darüber) auch etwas aufwändig, sie wurde schön, schmeckte aber nicht. Also zumindest nicht nach Mangold. Und auch nicht nach den Äpfeln. Ich erinnere mich bei solchen Misserfolgen immer an Martha, die Köchin aus “Bella Martha”, die, als sie eine Apfeltorte probierte, sagte: “ich kann schmecken, welchen Zucker Sie NICHT genommen haben”. Voilà. Ich habe nicht die richtigen Äpfel genommen, sie schmeckten nach gar nichts, die richtigen müssen auch nach dem Backen noch diese leichte Säuerlichkeit haben. Alles ist so schwierig geworden, seit ich mir bewusst bin, wie etwas im Idealfall schmecken soll. Und es war wohl auch nicht genug Mangold. Nun gut, sie war süß immerhin und gegessen haben wir sie trotzdem.
In der Gemüselieferung von dieser Woche waren unter anderem Topinambur und Wirsing, chou frisé, heißt er im Französischem frisierter Kohl übersetze ich das gerne nicht ganz korrekt. Topinambur habe ich noch nie gegessen, ich war also ganz vorurteilsfrei, sieht aus wie Ingwer und schmeckt – hm – wie eine Mischung aus Artischocken und Kartoffeln. Die Topinambur-Kartoffelpfanne mit Rosmarin, die ich gestern machte, war nicht schlecht, verursachte aber Bauchweh und beachtliche Blähungen. Dann lieber Wirsing. Der verlockte mich zu Wirsingrouladen, die gabs heute und da ich keinen bestimmten Geschmack suchte, waren sie einfach lecker. Dazu gabs Tomatensoße und Reis von meinem Bioerzeuger aus der Camargue. Der Geschmack dieses Naturreis’ löste bei mir einen Erinnerungsflash aus, meine Madeleine de Proust sozusagen. Es flashte mich in meine Kindheit. Plötzlich sah ich meinen Kinderkaufladen wieder vor mir. Der Reis hat genau den Geschmack der gepufferten Reiskörner, die in den kleinen Produktschachteln herumraschelten, und die ich natürlich alle aufgegessen habe. Eigentlich ein unspektakulärer Geschmack, ohne Salz, ohne Zucker, nach sehr ursprünglichem Reis anscheinend. Unglaublich, was das Hirn alles abspeichert.
Am Montag wurde Monsieur geimpft. Ich hatte ihn über eine Internetseite eingeschrieben, drei Tage später wurden wir angerufen und man gab uns einen Termin. Ohne Verhandlungsspielraum, heißt, der Termin war à prendre ou à laisser, man kann ihn nehmen oder es bleiben lassen, es gibt keine Alternative. 13.40 Uhr in einer Sporthalle in Cannes La Bocca. Die Sporthalle wurde von der Police Municipale gesichert, Monsieur wurde mehrfach auf Listen gesucht und weitergeschickt, ich durfte mit, wurde aber nicht geimpft. Klar. Hier sind momentan nur die Personen 75+ dran. Ein junger Arzt erklärte alles, fragte Krankheiten und Beeinträchtigungen ab, gab Anweisungen für den Fall dass … und Monsieur unterschrieb, dass er alles verstanden hat und außerdem einverstanden ist, geimpft zu werden. Zack, weiter in den nächsten Saal, dort impften junge Ärzte und Ärztinnen im Akkord. Am längsten dauerte das An- und Ausziehen von mehreren Pulloverschichten. Kleiner Pieks und weiter in den Ruheraum. Dort sollten wir eine Viertelstunde bleiben, aber es brauchte dann eine ganze Stunde, bis wir die Impfbescheinigung und den neuen Termin bekamen. Der zweite Termin ist gesichert. Es ist allerdings schon öffentlich zu hören, dass die Impfstofflage in Frankreich deutlich angespannt ist.
Hoffte ich eigentlich, dass es mit der Impfung etwas leichter und freier würde, so lauteten die Ankündigungen unseres Innenministers gestern ganz anders: Die Ausgangssperre (18 Uhr bis 5 Uhr) wird beibehalten. Die Skilifte in den Skistationen bleiben, trotz schönstem Schnee, geschlossen. Die Wiedereröffnung von Restaurants, ursprünglich für Mitte Februar angedacht, ist derzeit auf April verschoben, Bars, wir reden nicht von Nachtclubs, sondern von den netten Orten der Geselligkeit, die von allen Franzosen für den Milchkaffee am Morgen, den kleinen Kaffee nach dem Essen und dem kleinen Gläschen oder zwei oder drei zum Apéro genutzt werden, bleiben noch bis Juni geschlossen. Bis Juni! Meine Herren.
Wir steuern außerdem, so wird gemunkelt, auf ein neues confinement zu. Damit wir in den Februarferien nicht herumfahren und das neue Südafrikanische Virus verbreiten. Kein Ski, kein Après-Ski, kein gar nichts.
Gibts was Positives? Joe Biden ist als neuer Präsident vereidigt worden! Uff! Die Mimosen blühen. Das neue Frankreich Magazin ist erschienen und auch dort sind die Mimosen der Côte d’Azur Thema.
Und es gibt darin eine Kolumne der Autorin. Das ist alles ganz schön. Die Ohrenentzündung der Katze ist auch weitgehend geheilt. Ich mache ein Word-of-the-Year-Seminar und versuche mein neues Wort für dieses Jahr “Move” (Bewegung) zu verinner- und veräußerlichen. Punktuell sehr schöne inspirierende Energie. Immerhin.
Aber dann. Jean-Pierre Bacri ist gestorben. Kennen Sie vielleicht nicht. Die deutsche Presse teilt sich diese Zeilen. Bezeichnenderweise gibt es den ebenso kurzen AFP Nachruf auf arte nur in französischer Sprache. Ein Schauspieler, der vor allem super meckrige Rollen gespielt hat, der französische raleur par excellence, Misanthrop geradezu. Jean-Pierre Bacri, le plus tendre de nos râleurs s’en est allé, hat Macron getwittert. Bacri wurde von den Franzosen geliebt. Und auch von mir. Der erste Film, den ich mit ihm sah, damals noch in Deutschland, war Le gout des autres. Ein melancholischer etwas proletarischer Unternehmer verliebt sich eines Abends bei einer Theateraufführung, die er nur gegen seinen Willen besucht, in eine Schauspielerin, deren Darstellung ihn zutiefst berührt. Er sucht ihre Nähe und seine Verwandlung vom unkultivierten raleur, zu jemandem, der Theater, Kunst und ein anderes Leben im Kunstmilieu kennen- und lieben lernt, über den sich die Intellektuellen hingegen lustig machen, ist berührend zu sehen. Mich hat Bacri in dieser Rolle gepackt.
Wenn wir Pech haben, ist der französische Filmtrailer in Ihrem Land wieder nicht zu sehen.
Ich habe dann versucht, alle Filme mit Jean-Pierre Bacri (davon neun von und mit Agnès Jaoui, seiner langjährigen Lebensgefährtin) zu sehen. Comme une image mochte ich sehr, auch wenn Bacri dort durchgängig unsympathisch bleibt.
Jetzt komme ich vermutlich ein bisschen arrogant rüber, aber wenn Sie können, sehen Sie sich diese Filme in französischer Sprache mit Untertitel an. Sie sind einfach so französisch und die deutsche Version schafft es nicht im Ansatz, die Stimmung wiederzugeben. Als ich damals Un air de famille in Deutsch sah, weil ich auf Französisch nicht alles verstand, war ich völlig irritiert. Was reden die da? Wie sprechen die denn? Ich habe es nicht ertragen und sah mir die französische Version dann so oft an, bis ich sie verstand. Bei Un air de famille habe ich immer das Gefühl, an einem Treffen meiner ehemaligen Schwiegerfamilie teilzunehmen und sie gleichzeitig von außen zu sehen. Manchmal tut es weh. Zu nah an der Realität.
Die Fernsehsender haben ihr Programm über den Haufen geworfen und zeigen seit vier Tagen Filme mit Bacri, einer kam auf arte, der war, so ein glücklicher Zufall, schon vor seinem Tod programmiert. La Baule-sur-Pin heißt er auf Französisch Ein Sommer an der See ist der deutsche Titel, unter dem jeweiligen Link sind beide Versionen noch bis zum 24. auf arte zu sehen. Sehenswert, kein fröhlicher Film, aber sehr französisch.
Falls Sie jetzt keinen der eingefügten Filme in Ihrem Land sehen können, dann geht vielleicht hier eine Zusammenstellung des “Best of” – Französisch, klar.
Das ist jetzt mal das, was mir am wichtigsten war aus der Reihe Vermischtes. Ich will noch übers Essen schreiben, versprochen, und ich will vor allem (nicht nur) ein Buch vorstellen. Kommt alles.
aber ich fürchte der Markt ist schon gesättigt 
