Dieses altmodische Wort fiel mir letzte Woche ein, als ich meine erste Woche in den Bergen verbrachte. Erste Woche in den Bergen? Lebt sie denn da nicht sowieso? Hmmm, nicht mehr ganz. Es ist so viel passiert in den letzten Wochen und Monaten, dass ich selbst kaum nachkomme. Mein Leben hat mich durchgewirbelt, sans dessus dessous, kopfüber, kopfunter, und alles ist anders…
Ich hatte lange keine Lust mehr zu schreiben, verschiedene Ereignisse, die von Anfang des Jahres, andernorts gerne immer wieder aufgekocht, aber auch andere Menschen, die sich meines Blogs bedienen, um mich zu beschimpfen, nehmen mir die Lust, mein Privatleben weiter an die Öffentlichkeit zu bringen. Also höre ich auf, dachte ich, denn so ein flaues Geschreibsel über den Alltag, der mich komplett rauslässt, wird nur enttäuschend für alle. Und wie höre ich auf? So, wie so viele, die einfach sang- und klanglos aus der Blogwelt hier verschwinden, ohne Gruß und Kuss?! Das wollte ich dann doch nicht, dafür fühle ich mich euch allen viel zu sehr verbunden und nah. Aber was sagen? Wie viel mitteilen? Ein kurzes Statement, tschüss, bye-bye und das wars? Das passt alles nicht. Und so schrieb ich lange nichts.
Seit kurzem lebe ich auch an der Côte d’Azur, in Cannes – ausgerechnet… als „ein Fuß an der Côte d’Azur“ begonnen, in einer kleinen, einfachen Einzimmerwohnung, die ich als Wohn-Büro nutze, mit einem verwunschener Garten vor dem Fenster, wurde der Spagat zwischen den Bergen und der Küste bald unhaltbar. Der Winter war so lang und dunkel gewesen, und es wollte nicht Frühling werden da oben, und es zog mich mit Macht ans Licht, an die Sonne, ans Meer. Und zu einem besonderen Menschen. Das war nicht vorgesehen. Und irgendwie war das alles zu früh, zu schnell, ich hab mich lange gewehrt. Skrupel. Schon? Darf man das? Lachen und Weinen. Alles gleichzeitig. Viel zu viel.
Ich ziehe umher, die Katzen werden umgetopft und wieder zurück. Ich lasse sie dann an dem Ort, wo ich den Eindruck habe, dass es ihnen am besten gefällt, und das ist auch der Ort, an dem es mir am besten geht. Und so verbringe ich viel Zeit in Cannes, grabe morgens die Füße in den Sand am Meer, lasse die Wellen um meine Beine spielen, sauge die Sonne ein, sammele Muscheln und Steine, esse Fische und Meeresfrüchte, gieße und pflanze im Zaubergärtchen und bin froh. Neues Leben.
Ich schreibe in dem kleinen Wohnbüro Kolumnen, Rezensionen, Briefe, übersetze Wanderführer, Campingplatzwebsites, Feuilletons. Ich schlage mich so durch, aber ich will versuchen davon zu leben. Es ist mager, aber es wird mehr. Neuer Job.
Der Spagat hat nun bald ein Ende, ich ziehe ganz an die Küste. Es ist wohl Zeit für den Aufbruch, trotz Wehmut im Herzen. Umso schöner, dass es einen Sommerfrische-Ort gibt: in den Bergen. Ganz lassen sie mich nicht und ich sie auch nicht.
Denn Cannes im Frühling ist wunderbar, im Sommer hingegen eine Qual. Es ist heiß, es ist schwül, kein Lüftchen weht. Am Meer ist der Strand morgens um acht schon voll, das Wasser nimmt Badewannentemperatur an, die ersten Quallen sind da, der Rückweg nach Hause gleicht einem Saunagang. Die Schwitzerei macht mich träge, schlapp und schlecht gelaunt. Wer etwas reich ist hat vermutlich Klimaanlage und einen eigenen Swimmingpool, die anderen leiden.
Nachts quaken die Frösche im angrenzenden Park zum Steinerweichen, alle Fenster in der Hoffnung auf einen Luftzug geöffnet, lassen gnadenlos blutrünstige Schnaken und allen Lärm der Stadt ungefiltert eindringen: Motorradfahrer röhren den Berg hinauf, in der Kurve wird noch mal Gas gegeben, Autoradios brüllen, fröhliche Menschen versuchen sich dennoch gegen den Lärm etwas zuzubrüllen. Gegen morgen schlafe ich erschöpft ein. Sommer in Cannes. Wunderbar vielleicht für zwei Wochen Ferien, zum Arbeiten eine Qual. Ich ziehe den Hut vor allen, die hier im Tourismusbereich stets freundlich lächelnd Doppelschichten durchziehen. Außerdem stinkt Cannes im Sommer. Neben frittiertem Fisch und Sonnenöl ist es vor allem das unterirdische Müllsystem, das einem an Ampelkreuzungen den Atem nimmt. Von unten wabert stets warmer Mülldunst durch die Ritzen der unterirdischen Container.
Den Sommer in einem Sommerhaus in den Bergen zu verbringen ist also verlockend, auch wenn das Haus so abgelegen ist, dass es dort weder Internet noch Mobiltelefonnetz gibt, und schon die Zufahrt über eine 7 km lange abenteuerliche Piste nur mit hochbeinigen unempfindlichen Kleinwagen oder einem richtigen Geländewagen zu bewältigen ist. Oder zu Fuß. Na, Danke. Aber auf 1700 Metern Höhe lässt es sich dann wieder atmen, die Anstrengung ist vergessen, die Luft ist rein, es weht ein leichter Wind und nachts ist es kühl, jetzt weiß ich auch, was Sommerfrische meint! Auch die erneut umgetopften Katzen erwachen zu neuem Leben und begeben sich auf zunehmend ausufernde Jagden. Ich vermute nach der Mäusejagd haben sie jetzt die Wildschweinjagd eröffnet. Cachou kam gestern nach zwei Tagen und Nächten ausgehungert und erschöpft aber sehr aufrecht und stolz nach Hause, um danach fast ganztägig komatös in seinem Lieblingssessel zu schlafen.
In der Sommerfrische ist es dann, so wie es das Wort verspricht, ein bisschen altmodisch. Die Türen und die ausgetretenen Holzstufen des Hauses knarzen, die Betten quietschen, die Bettwäsche riecht nach Mottenpulver und Lavendel und ist vermutlich aus Aussteuerzeiten der Urgroßmutter. Alles ist ein bisschen wie früher, in der Küche nur Ton- und Emailleschüsseln, ein schwerer Holztisch, ein dreibeiniger mit Holz befeuerter Herd, das warme Wasser in der spartanischen Dusche ist begrenzt und die Toilette ist vor allem nachts sehr weit weg: tatsächlich habe ich in meinem Nachttisch einen Nachttopf vorgefunden! Aber was für eine Stille. Die majestätischen Berge. Die Sterne nachts. Die klare, frische Luft. Ich habe das Gefühl, dem Himmel ganz nah zu sein. Das Leben ist wunder-voll.
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Das könnte doch ein schönes Ende sein, oder? Ein neues Leben beginnt… ohne Blog.
Ich habe sehr gerne hier geschrieben. Ich danke Brigitte für die freundliche Bereitstellung des Blogs, ich danke Euch allen für Eure Treue und für Eure Unterstützung in schweren Zeiten.
Alles alles Liebe von hier für Euch alle!
Adieu, und seid behütet
sagt und wünscht Euch
Christjann
Ich sagte trocken „bei uns isst man Seeigel nicht, bei uns tritt man nur rein“. Ich fand mich wahnsinnig originell mit diesem Satz, aber meine französischen Freunde sahen mich nur ernst an. Ich geb’s auf, das klappt nie mit dem Humor zwischen Deutschen und Franzosen. Franzosen nehmen Seeigel eben ernst. Wie alles Essbare.
